Arde la tierra
y está tan lejos el mar
que ni siquiera el cielo
puede sus olas pintar.
Sol de ceniza.
Humeando está mi cueva
de madera astillada
esperando que llueva.
Ocultos en las rocas.
En los montes, infierno.
Fugitivos de negro
esperando al invierno.
Buscando:
sal celeste.
Excavando:
minas de imposibles.
Luminosa muerte es el verano.
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