SESIÓN DE JAZZ

Esos tíos juegan a tocar como
si no supieran tocar.
Ensayando en los tejados.
Dando fuego al teclado de la noche,
madera y nácar que se infla y llora
y como un collar de humo
estrangula a la luna.
Que todos los poemas se improvisen
como si fuéramos analfabetos
que hacen como que escriben.
Unos trazos sueltos en la cuartilla
son los bigotes de un gato
o cuerdas de un instrumento
que acabamos de afinar con el alba
y que por el día se desafina
mientras dormimos cansados.
Así debería ser el poeta.
Otra vez toca esperar al crepúsculo.
El verano es un solo nocturno.
Pero esos tíos se lo pasan bien
practicando tuboflexia
en los almanaques de las persianas.
Nosotros improvisamos emblemas
en los lomos de las ratas que pasan.
Estudiamos la heráldica carnal
con la música que arde en el fondo,
como un pez en el vaso de licor
de los hombres divertidos,
de los colgados del jazz.

LED ZEPPELIN

Jóvenes bestias, animales bellos;
la contínua exposición os agota
y al ritmo destructivo, la derrota
os transporta en siniestros camellos.

De un Valhalla de perdición, destellos
sois de juventud y oro; gaviota
con alas de plomo que el cielo azota;
setos de espino vuestros cabellos.

Cuelga sedienta el alma levadiza
al desvanecerse el toque del cuerno;
negro mundo de gloria movediza.

Mujeres desnudas en el infierno
adornan con guirnaldas de ceniza
las paredes del palacio de invierno.

MHS

el sabio vive de ilusiones muerto

parece Esto un Poema de Panero

EPP escribo sin saber adónde

se dirigen los trazos Ilusión

no me falta porque por ella vivo

el sabio vive de ilusiones muerto

pero yo no lo soy soy sólo un Muerto

que aprende a ser un Hombre Sabiamente.

MHS.

GARGANTA PROFUNDA

Es un error escribir un diario

pero

no es un error escribir a diario

cuando la cabeza arde,

cuando arden las manos (creen los físicos);

porque la lengua que lame culos es

tan larga

y las gargantas guardametas son

máquinas de tragar.

MÁQUINAS DE UNA OBRA EXISTENCIAL

ILEGAL

SIEMPRE "MORALMENTE" NO PERMITIDA.

Aunque la octava palabra dé miedo

o confusión...

...tal vez mal utilizada, tal vez.

...la de la frase en mayúsculas.

...la que está entre comillas.

...la que cuelga en el tendedero cogida con pinzas

y escupida por todos

por su maldad autocomplaciente.

Tontamente me ha salido

un poema con dos títulos.

VIENDO LA TELEVISIÓN

HERIDA DE BALA SIN ORIFICIO DE SALIDA

NANA DE FREDDY KRUGGER

   "Duérmete, duerme

      alma serena.

      Fotografías

      de mi entrepierna

      en tu cabeza

      se te revelan."

      En el jardín

      crece maleza.

      Corro de niños

      sobre la acera.

      Cantan canciones

      ante su puerta:

      - ¿Quién en la casa

      mora o se hospeda?.

      Una pequeña

      da la respuesta:

      -El del sombrero

      que nos molesta.

      Coge su guante,

      está en la mesa.

      Sin sus cuchillas

      pierde fiereza.

      Somos pequeños

      y nos aterra

      entrar adentro.

      -¡Corred!, ¡se acerca!.

      Huyen los niños

      y en mi torpeza

      quedo enganchado

      contra la cerca.

      Pero despierto

      sobre la arena

      en una playa

      blanca y desierta.

      "Sigue soñando,

      esto no cesa.

      Un cementerio

      es tu cabeza."

      Entre las olas

      surca una aleta,

      cinco navajas

      como peinetas

      que entre los dedos

      se balancean.

      "Sigue soñando,

      con tu pereza

      cocino pizzas

      de almas en pena.

      Mis quemaduras

      son como muescas,

      por mis pecados

      me fueron puestas.

      En mis dominios

      ya no hay respuestas.

      Pierdo mi reino

      si te desvelas.

      Sigue soñando,

      tú me la pelas."