Dejamos pasar los días
rebozados de rutina
por un pasillo onírico
pintado de indiferencia.
YA NO NOS VEREMOS MÁS.
miércoles, 4 de mayo de 2011
LA CASA CERRADA
HABITACIÓN UNO.
Todo comenzó
porque la rareza
es una vidriera
de colores plácidos
que al coger la llave
nadie me advirtió.
Y entré con la prisa
de los novios
en luna de miel
para, en el templo,
colocar mi imagen
y con los fragmentos
de luz en el suelo
regalar un dogma
al adolescente
que duerme en los cuerpos
de los jubilados.
Porque el triste don
es mi propio bálsamo,
yo te lo regalo.
HABITACIÓN DOS.
Fiebre viene a buscarme y la pared
de la habitación se llena de estrellas.
Pero no es más que una transparencia
que los materiales nobles que forman
el edificio capturan del cielo.
Vivir en una casa transparente
es regalar la llave a los ladrones.
HABITACIÓN TRES.
Pájaro que planeas con las alas
pringadas de fluido dorado,
te advierto del peligro
pero no me escucharás y serás
un cadáver más sobre mi azotea
cuando se ponga el sol.
HABITACIÓN CUATRO.
Aunque otra cosa podáis pensar
no todo, en la casa, es tristeza.
A veces, por las cañerías corre
anís
y la llama azul de la chimenea
tiñe del mismo color las paredes
para que, vista desde afuera, sea
un fabuloso ave tropical
de plumas
que sólo escriben en los corazones
de los que osan asomar sus rostros
a las ventanas.
HABITACIÓN CINCO.
El tic-tac del salón de los relojes,
peldaños de la escalera del tiempo.
Pequeños autómatas que disfrazan la realidad
de movimiento y sonidos agradables
que hacen olvidar a los humanos
la desolación de la calavera impenetrable,
el jugoso rescate que se cobra.
HABITACIÓN SEIS.
Observo trabajar a las hormigas
en uno de los muros de la casa,
en el escalón que da a la azotea.
Tirado en el suelo. Como una hoja.
Son elementos del mismo universo
su actividad y mi pasividad.
lunes, 25 de abril de 2011
SESIÓN DE JAZZ
Esos tíos juegan a tocar como
si no supieran tocar.
Ensayando en los tejados.
Dando fuego al teclado de la noche,
madera y nácar que se infla y llora
y como un collar de humo
estrangula a la luna.
Que todos los poemas se improvisen
como si fuéramos analfabetos
que hacen como que escriben.
Unos trazos sueltos en la cuartilla
son los bigotes de un gato
o cuerdas de un instrumento
que acabamos de afinar con el alba
y que por el día se desafina
mientras dormimos cansados.
Así debería ser el poeta.
Otra vez toca esperar al crepúsculo.
El verano es un solo nocturno.
Pero esos tíos se lo pasan bien
practicando tuboflexia
en los almanaques de las persianas.
Nosotros improvisamos emblemas
en los lomos de las ratas que pasan.
Estudiamos la heráldica carnal
con la música que arde en el fondo,
como un pez en el vaso de licor
de los hombres divertidos,
de los colgados del jazz.
si no supieran tocar.
Ensayando en los tejados.
Dando fuego al teclado de la noche,
madera y nácar que se infla y llora
y como un collar de humo
estrangula a la luna.
Que todos los poemas se improvisen
como si fuéramos analfabetos
que hacen como que escriben.
Unos trazos sueltos en la cuartilla
son los bigotes de un gato
o cuerdas de un instrumento
que acabamos de afinar con el alba
y que por el día se desafina
mientras dormimos cansados.
Así debería ser el poeta.
Otra vez toca esperar al crepúsculo.
El verano es un solo nocturno.
Pero esos tíos se lo pasan bien
practicando tuboflexia
en los almanaques de las persianas.
Nosotros improvisamos emblemas
en los lomos de las ratas que pasan.
Estudiamos la heráldica carnal
con la música que arde en el fondo,
como un pez en el vaso de licor
de los hombres divertidos,
de los colgados del jazz.
LED ZEPPELIN
Jóvenes bestias, animales bellos;
la contínua exposición os agota
y al ritmo destructivo, la derrota
os transporta en siniestros camellos.
De un Valhalla de perdición, destellos
sois de juventud y oro; gaviota
con alas de plomo que el cielo azota;
setos de espino vuestros cabellos.
Cuelga sedienta el alma levadiza
al desvanecerse el toque del cuerno;
negro mundo de gloria movediza.
Mujeres desnudas en el infierno
adornan con guirnaldas de ceniza
las paredes del palacio de invierno.
la contínua exposición os agota
y al ritmo destructivo, la derrota
os transporta en siniestros camellos.
De un Valhalla de perdición, destellos
sois de juventud y oro; gaviota
con alas de plomo que el cielo azota;
setos de espino vuestros cabellos.
Cuelga sedienta el alma levadiza
al desvanecerse el toque del cuerno;
negro mundo de gloria movediza.
Mujeres desnudas en el infierno
adornan con guirnaldas de ceniza
las paredes del palacio de invierno.
MHS
el sabio vive de ilusiones muerto
parece Esto un Poema de Panero
EPP escribo sin saber adónde
se dirigen los trazos Ilusión
no me falta porque por ella vivo
el sabio vive de ilusiones muerto
pero yo no lo soy soy sólo un Muerto
que aprende a ser un Hombre Sabiamente.
MHS.
GARGANTA PROFUNDA
Es un error escribir un diario
pero
no es un error escribir a diario
cuando la cabeza arde,
cuando arden las manos (creen los físicos);
porque la lengua que lame culos es
tan larga
y las gargantas guardametas son
máquinas de tragar.
MÁQUINAS DE UNA OBRA EXISTENCIAL
ILEGAL
SIEMPRE "MORALMENTE" NO PERMITIDA.
Aunque la octava palabra dé miedo
o confusión...
...tal vez mal utilizada, tal vez.
...la de la frase en mayúsculas.
...la que está entre comillas.
...la que cuelga en el tendedero cogida con pinzas
y escupida por todos
por su maldad autocomplaciente.
Tontamente me ha salido
un poema con dos títulos.
martes, 5 de abril de 2011
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