Esos tíos juegan a tocar como
si no supieran tocar.
Ensayando en los tejados.
Dando fuego al teclado de la noche,
madera y nácar que se infla y llora
y como un collar de humo
estrangula a la luna.
Que todos los poemas se improvisen
como si fuéramos analfabetos
que hacen como que escriben.
Unos trazos sueltos en la cuartilla
son los bigotes de un gato
o cuerdas de un instrumento
que acabamos de afinar con el alba
y que por el día se desafina
mientras dormimos cansados.
Así debería ser el poeta.
Otra vez toca esperar al crepúsculo.
El verano es un solo nocturno.
Pero esos tíos se lo pasan bien
practicando tuboflexia
en los almanaques de las persianas.
Nosotros improvisamos emblemas
en los lomos de las ratas que pasan.
Estudiamos la heráldica carnal
con la música que arde en el fondo,
como un pez en el vaso de licor
de los hombres divertidos,
de los colgados del jazz.
lunes, 25 de abril de 2011
LED ZEPPELIN
Jóvenes bestias, animales bellos;
la contínua exposición os agota
y al ritmo destructivo, la derrota
os transporta en siniestros camellos.
De un Valhalla de perdición, destellos
sois de juventud y oro; gaviota
con alas de plomo que el cielo azota;
setos de espino vuestros cabellos.
Cuelga sedienta el alma levadiza
al desvanecerse el toque del cuerno;
negro mundo de gloria movediza.
Mujeres desnudas en el infierno
adornan con guirnaldas de ceniza
las paredes del palacio de invierno.
la contínua exposición os agota
y al ritmo destructivo, la derrota
os transporta en siniestros camellos.
De un Valhalla de perdición, destellos
sois de juventud y oro; gaviota
con alas de plomo que el cielo azota;
setos de espino vuestros cabellos.
Cuelga sedienta el alma levadiza
al desvanecerse el toque del cuerno;
negro mundo de gloria movediza.
Mujeres desnudas en el infierno
adornan con guirnaldas de ceniza
las paredes del palacio de invierno.
MHS
el sabio vive de ilusiones muerto
parece Esto un Poema de Panero
EPP escribo sin saber adónde
se dirigen los trazos Ilusión
no me falta porque por ella vivo
el sabio vive de ilusiones muerto
pero yo no lo soy soy sólo un Muerto
que aprende a ser un Hombre Sabiamente.
MHS.
GARGANTA PROFUNDA
Es un error escribir un diario
pero
no es un error escribir a diario
cuando la cabeza arde,
cuando arden las manos (creen los físicos);
porque la lengua que lame culos es
tan larga
y las gargantas guardametas son
máquinas de tragar.
MÁQUINAS DE UNA OBRA EXISTENCIAL
ILEGAL
SIEMPRE "MORALMENTE" NO PERMITIDA.
Aunque la octava palabra dé miedo
o confusión...
...tal vez mal utilizada, tal vez.
...la de la frase en mayúsculas.
...la que está entre comillas.
...la que cuelga en el tendedero cogida con pinzas
y escupida por todos
por su maldad autocomplaciente.
Tontamente me ha salido
un poema con dos títulos.
martes, 5 de abril de 2011
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